Когда дверь закрыта, а сумка брошена на пол, усталость выходит наружу жалобным щенячьим стоном. Сейчас мне очень тяжело, но это именно то, чего я хотела. Просто теперь это моя жизнь, ее неотъемлемая часть; это нельзя переждать, как наводнение, потому что не "от сессии до сессии", а почти не прекращающийся цейтнот; поэтому нужно раздвигать это и просачиваться сквозь, принимая не как временную напасть, а как естественный фон. Я могу найти время почти всегда, для всех и для всего, и я хочу этого, вот только сильно устаю, и это правда и данность на ближайшие несколько лет.

Гм.
Я тянусь исключительно к тем людям, которым, по-моему, вовсе не за чем тянуться ко мне. Иногда это здорово мешает верить в себя. Хотя моей вере в себя мешает, кажется, вообще все на свете.)

И вот еще. Мне всегда было непонятно и ну просто до зуда интересно, как это - когда выдуманные люди и истории в голове теснятся. Догадываясь, чем это чувство быть должно, я, тем не менее, никогда его не испытывала. Я знаю, как рождаются образы-картинки, и почти чувствую, как появляются стихи. А тут - даже представить себе не могу. И мои робкие единичные попытки создания "цельного текста" - это ничто иное, как стремление преодолеть священный трепет и чуть-чуть приподнять завесу.
Я очень хочу это почувствовать. Такая вот глупость.